do miocárdio

todas estas conversas, estes apertos miocárdicos, lágrimas descendo lateralmente as faces interrompendo silêncios, confusões, meias verdades, os "ir embora", relações falhadas, palavras engasgadas, são não mais que um morrer lentamente, vão-nos destruindo pequenos pedaços de interior, de sentimento. no fim de tudo, que resta? hoje, o que queremos nós? o que é que nos move para além de um pequenino egoísmo que magoa (os outros e a nós próprios)? já não sei.